martes, 29 de mayo de 2012

esta primavera, bailaremos, y mucho

¿Ves? a ti también te dan asco los corazones.

es un dos-co

La arteria de Madrid, de noche, alcanza el clímax con solo rozarla. Andar mientras sea primavera, no mirar atrás. cordialidad, ante todo cordialidad.
 Dejarnos ganar en el azar.
Estudiar cada pedazo del pecado de tus intenciones. Dormir despierto, despertar de entre los dormidos, arrancar, arrasar, esquivar al sol para ganar tiempo que dedicarle a las estrellas.
Ver con más claridad al cerrar los ojos que al abrirlos. Un texto sin estructura, una estructura sin lineas rectas. las lineas curvas de un deseo adolescente.
Una canción de calle, drama en el lugar. Ganarle el pulso al verano por calentarle las manos (y por loco y necio).
De la mano de mi bendita compañera soledad, paseo, aquella de esas rameras malas que se vendió en cuerpo a una voz fría de mujer.Los principios que encuentran  finales en un alma que desvanece. Tiempo que transcurre, años que aplastan, sollozos sensuales y gritos amargos. Besos de sabor-hachís.
Lapidar el sufrir hasta que deje de sufrir, reinventar, esconder la piedra antes que la cabeza. lanzarla, luchar contra la gravedad en pro de la estabilidad.
Cada día dejo de preguntar que hago aquí, por qué digo sin pensar y por qué ni pienso ni digo que las ventanas que se cierran determinan el sendero.  Gargantas que brillan en carcajadas como resumen diario.

miércoles, 16 de mayo de 2012

si la luna saliera de día...

Solo el día que de estas heridas nos maten las hienas, y el viento escriba en partitura al nivel de la cintura, verteremos las ganas ganas en el contenedor. A menudo quien no da el palo no es proclamado vencedor.
Resulta cómico acogerse al decálogo demencial que supone la existencia sin reparar en la brillante parodia que no paramos de bordar del veneno de ratas que entre quehaceres tomamos cada día.

extraño como el primer polvo.

Que si no nos ven
Casi que nos más nos escondemos.

...y...


Si de estas alturas nos matan las dudas
Responderemos saliendo a rodar por laderas


Sabrás que solo regala al que le sobra
y que los sinsentidos, cuando lo cobran
lustran las maldades.


...Sin embargo...

Solo cuento un suspiro
-"Se hace tarde, 
me piro"
Se me muere una flor.

Hornean excusas,
Cuecen un porvenir.
heridos de muerte
(como seres inertes)
por la ira y otras musas.



Ciudades en ruinas
Nadie lo sabe
Todos caminan
Ni Dios respira.








domingo, 15 de enero de 2012

que es gerundio

Amanece antes de lo debido, con las ganas del olvido a flor de piel. El esquive de la arrogancia de los que han probado la miel se convierte en rutina, mientras en la cocina se escucha el piano que tantas fuerzas genera a la hora de la siesta. Esta, la que escribe, lo hace para llenar el poco sitio que queda en el estomago tras el asalto a la nevera, esta, la que escribe lo hace mientras rastrea las huellas de la insolencia a boca-perro.
Un mal trago se queda, siempre, en lo que dura un esófago encendido.
Esta bacanal termina con los más miserables cuerpos exhaustos, aquellos que embriagados por el pecado no son capaces de explicar por qué han osado a unirse en algo que causa tanta destrucción como el terror al error
Y un terrón que no se disuelve en agua, deja de ser terrón y deja de ser azúcar y hasta convierte el liquido elemento en mera ilusión.
¿Por qué donde residiría la mas bella metáfora si no es en el más absoluto profundo e inminente caos?